Mail de un Tilcareño. Mas de lo mismo, perdon por la insistencia.

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La única lucha que se pierde es la que se abandona...

Es de no creer... Parece que en otros países ya ha sucedido, cuando a un monumento o un lugar ¡¡¡se lo declara  'PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD'!!!

Quebrada de Humahuaca -Jujuy. Declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO .

  

  

Todos los que puedan escuchar
 Esto nos llega de Tilcara.- Por favor,reenvíenlo a todas las direcciones de mail que puedan, para hacer el suficiente barullo que quite la impunidad que las distancias y el olvido dan a
todo estos salteadores y 'colonizadores'.-

'Estimados Amigos de Red Latina Sin Fronteras:
Mi nombre es Luis Fernando Cabrera, soy tilcareño y estoy muy preocupado por lo que nos está pasando. Desde que se declaró Patrimonio de la Humanidad,Tilcara está sometida a este despojo de tierra, ya nada es como antes.

En estos últimos días aparecieron Gringos, con papeles de compra y venta de Tierras, están usurpando lugares que siempre nos pertenecieron, aduciendo que son de ellos, sacando a gente humilde sin piedad, son tierras con historia, con más de 500 años que fueron nuestras.

 Hoy todos extraños están ocupando Tilcara, construyendo hoteles, la inseguridad está creciendo, ya no podemos salir a la calle,  no podemos dejar las puertas abiertas, como siempre lo hacíamos....

Gente que vivió toda su vida sembrando, criando ovejas, hoy está siendo desalojada por gringos con plata que con un papel de Compra y Venta falso, nos quieren quitar lo poco que nos pertenece. Los Tilcareños necesitamos ayuda, que se  investigue todo esto, ya no aguantamos más, queremos que se vaya toda esta gente extraña. Les pido encarecidamente y con el corazón humilde que  tenemos, nos ayuden. Nosotros no podemos hacer nada contra este aparato más poderoso que nuestra simpleza de ser tilcareños.

Estos son algunos de los datos graves y preocupantes:

·       Sabina Gregorio, Albina Gregorio, Leonarda Gregorio de Alfarcito, Terrazas  de Cultivo legada por los incas, están siendo despojadas por la Familia Alvarez Prado (Terratenientes).

·       Calle Sorpresa de Tilcara Familia Flores Olmos, despojada por Alvarez Prado, después de 85 Años de Mantener una Tierra.

·       Comunidad Aborigen de Villa Florida están siendo despojados por Zambrano (Gente Extraña).

·       Comunidad del Huasamayo ya fueron despojadas varias familias y hoy nos quitan la Cancha de Fútbol donde juegan 600 deportistas del pueblo.

·       Club Atlético Terry despojado de una tierra para el deporte por personas desconocidas que compraron en esta semana estas tierras quien sabe a quien y el 9 de mayo fueron alambradas  y cercadas.

·       Barrio Usina, Familias enteras que están siendo despojadas de sus tierras por terceros.

Todos estos vienen con papeles de la ciudad. ¿Qué podemos hacer? Ya no hay justicia para nosotros. ¿Qué  pasará mañana en Tilcara? Toda esta gente nos maltrata con palabras  tales como: Coyas, Negros sucios, etc. Palabras irreproducibles.
Gracias por Difundir esta grave preocupación.
Un Abrazo enorme y un sincero saludo desde Tilcara - Jujuy - Argentina.'
comunidadtilcara@yahoo.com.ar

www.latinacoop.es.vg

Poesia vital inedita. Parte 2.

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B) EL DELITO AMERICANO
Un inventario de vibraciones, resonancias y transparencias.
(Revista Cerdos & Peces # 3, junio de 1984)

 El camión-tanque crujió y perdió tres gotas  que resbalaron y formaron una sola. Luego, tras la explosión apagada pero pavorosa, se desmembró en varias sorpresas. Dos mil litros de material coreano se volcaron graciosamente sobre el paisaje. El público casi aplaude cuando la cabina del camión arrasó un salón de baile. La cabeza del conductor pasó de mano en mano para que todos pudieran ver y discutir. Le quitaron el casco y una rosa mucilaginosa adquirió reputación. En contra de todas las reglas de los primeros auxilios, un gordo la tomó en sus manos y le abofeteó. Pero con dos mil litros de material coreano, a tan servicial señor se le durmió la lengua y perdió casi toda la materia. Curiosamente, la piel fué lo último que se le consumió. Los restos más reconocibles fueron un par de brazos cremosos que parecían decir:
-¡Creo que nos hemos metido en problemas!-

¡Qué modo de ganarnos  a vida!(dicho con la admiración con que observaríamos el paso de una fragata). Somos una pandilla de homicidas extraños. Un polen irritante. Un susurro que se escucha con claridad. Así vamos, tambaleando en peligro como tramoyistas borrachos. Además, somos gente muy ocupada.
¡Qué modo de ganarme la vida!(dicho mientras asisto a un curso de gesticulación para italianos). Sentado, recuperando el aliento frente a diagramas florales y una ola de vulgaridad extendida. Un historial de ocho intentos de suicidio. En términos elegantes, me refiero a que estoy medio chiflado. Ocho intentos. ¡No siempre se puede ganar!
¡Qué modo de ganarnos la vida!(dicho entre algunas escenas de pánico que no establecen nuevas marcas). Esta es una guerra aburrida en la que enterrar un receptor en la arena es toda una anécdota. 

Soy otro. Uno que usa el pecado solitario para eyacular en coitos clitóricos educadores. Y muerdo pezones y consigo jugosos contratos para mis bolas (¡mis desordenadas bolas cristianas!). Acepto tanto la bofetada ninfómana que amorata mi manantial de vida como el apetito que enfurece mis órganos con una cópula carnal revuelta. Me cruzo en euforia adulterina con descorazonados de genitales olorosos. Hago mimos en el conducto roto de mi amante mesalínica (adquiero prótesis que me ayudan a querer más de lo normal) y abuso de la sangre con sevicia, en la plena efervescencia mojigata de mis erecciones endurecidas como concreto.¡Como de todos los frutos locos!

El último paso del delito es conocer dichos campesinos. Nada de vulgaridad, todo bajo la protección de la bóveda craneana. No una cualquiera sino una con campo vivo que trabaja para el gobierno. Permutaciones anagramáticas, sinopsis fílmicas en la mente, protegidas con sabiduría popular y aspecto de místico armenio.
Y un paso más todavía...luces de taxi-metedrina que hinchan la cara y el pulso late y gruñe como un demonio angustiado. Miligramo tras miligramo. Una escupida en el ojo de la experiencia. El organismo descontrolado, la cara demudada en una oleada de aflicción. Librium-trago largo más taxi-metedrina. Luces en la fibra que prepara otro pico. Miligramo tras miligramo, una gran piara de cerdos asaltando la vena de coloración azulada, mientras los tendones suplican y silban como cables. El instante sobrecogedor, merecido y luego la flatulencia acostumbrada avisando el colapso cardíaco. Arterias temblando. Parada en seco. El coma en taxi. La buena vida sin gestos lentos, con el pulso brusco expulsando la piedad gradualmente, respirando mientras se tejen fantasías con la vena y se desenrosca toda la cólera posible al masturbarse con el émbolo. Estirar el momento amenazadoramente. Reir con ternura poniéndose colorado y llegar al berrido de novillo y al  vómito borbotón. Estremecido, desorbitado, macho descarnado de huesos blandos.  Electricidad, paroxismo y sangre bailarina chorreando por el codo. Un escaso minuto hijo de puta. Unos pocos goteos de acero fundido, bajos las luces que ahora huyen de la habitación.

La prensa tiene mucho que decir después del anuncio de los seguidores de Jesús. He aquí algo de ello:
-El quiosco chino se caracteriza por su mercadería arremolinada. Nada de sentimentalismos ingenuos. Nada de evangelistas callejeros y entusiasmos juveniles. Nadie puede ya ponerse al frente de los jóvenes ni reclutarlos.-
Nos gustaría que la realidad fuera otra, pero la verdad dice así:
-Desfilan millones en un despertar pragmático. De escuela en escuela, para que otros escuchen su llamado.- "Siete millones de jóvenes fueron a pié por el país para asegurar que el mundo va a seguir siendo peligroso, con una proclama que juzga al futuro empleando las visiones de los tristemente célebres tres tigres. Desde el punto de vista práctico, Jesús ama a los más hábiles de entre sus tigres. Al que pasa su Caja de la India e inunda de píldoras las mesas de negociaciones. Y ama también a los obreros paquidermos que aseguran el éxito de la neo-conciencia."-
El cuadro concluye con los jóvenes de ojos oblicuos cabalgando sobre esta monstruosidad y obsequiando las claves a un reverendo educado en California. Un desconocido que oficia con una imponente Caja de la India repleta de pirámides lisérgicas y anuncia el número más sensacional, el bautismo en masa de los jóvenes negociadores del quiosco chino. ¡AMÉN!.

Pegar primero, hace más jugoso los negocios. Isaac el loco hierve en la noche mexicana. Hierve con naturalidad. Dos manzanas unidas por el cabo compran cualquier culo, mis mariachis. Dos manzanas siamesas pagan una invasión. Paquita va a ser "hormigueada", es lo que dije, y la muchacha ya está en la gloria. Tiene nombre y apellido en el cielo. Y nada de documentos gringos. Ni fotografías con cara de luna india. Todo debe resumirse a los aullidos en la valla electrificada. Una muestra del viejo Méjico ha protestado a los gringos usando una puta cara de luna. La rutilante espía de corta vida. Esto no va a ser el paraíso ahora. Los mismos negocios gringos de pegar primero, etc y cruzar el Río Grande lo antes posible, etc,, etc y ponerse unos piojos negros en los sobacos para que los documentos sean falsos y contar con la tristeza que brota del mundo, rasgando la guitarra latina. El folklore gángster de la boca quebrada y la buena vida entre labios caprichosos que cantan "La Cucaracha".

Danzamos como monos embusteros. Monos mentirosos que tragan golosinas que son un fraude. Pastelitos de ficción vuelven como nieve. Masitas y macacos de ficción. Cremas ricas para el particular encanto de los monos que hablan. Caramelo engañoso temerariamente entrelazado. Simios reposteros creando supersticiones delicadas y refinadas.

Quiero conocer las presuntuosas fantasías del mundo. Pasearme entre las sepulturas de todas las teorías y entender los melosos oradores que afirman que la Tierra ha vuelto a ser el centro del Universo. Caminaré sin cuidado. De cualquier manera solo los fuertes sobreviven. Es de esperar que mis pequeños peces tropicales queden fuera de esta ley trágica. Algunos están enfermos, con hongos en la boca y de sus colores solo queda una bata vieja. Peces preciosos con ictiotirosis. Las aletas poco rectas y la cola floja. Manchitas blancas concluyentes. Un rápido inventario. Lívidos, electricidad consumida en formar un conjunto heterogéneo entre colores brillantes y cuerpos fríos y rígidos que casi flotan por sus bordes hinchados. Sobrevivir en el Centro del Universo va a ser una cosa dura. Si al menos siguiera siendo un asunto ético...

Todo parece accidental. Los hechos son aceptados con la frigidez de una concertista de cello. La destrucción del Archivo Vaticano de "Cortile della Pigna", el asesinato de famosos baladistas cuyas piernas aparecen surcadas por cordones azulados de franco relieve. Hemos asistido a la última piedra de la Esfinge y a la última tortura y emprendido una cacería genética. La parte más inconveniente es que cuando uno encuentra al animal, éste lo mata a uno.

Tengo tiempo de preparar mi lengua para hablar? ¿El tiempo al menos que una calavera tarda en llenarse de tierra? El informe medico dice que fui afectado por el gas. Yo digo que es mi seguro contra la nostalgia que se completa con una ducha fría y saludable. Soy un chasco, un platelminto groggie insobornable como la concentración de un reaccionario.

Toda esta escoria de mala fe, astuta y fraudulenta, dice ser el ejército del destino. Y pone las manos en el menú tiernamente. Reuniendo las piezas con talento. Infantes resecos. Trabajo para el drama negro previsto en el palpitar del planeta. Soldados cuyas mochilas son cuevas de víboras. Bolsillos hirvientes de debilidades y de crueldad para juzgar el firmamento. La tropa no se reduce a esto. Hay muchas otras sorpresas. Vaginas envueltas en kaftans, dormidas con una daga entre las tetas. Caprichosas, agudas. Mirando las estrellas con fiebre labial. Oliendo sándalo mientras conversan con sus vocesitas resentidas. Petalos-tic-tac-molestias en los ojos-tic-tac-tacjubileo-tictac-flores chismosas-hedor- tic amor tac hedor tic amor tac!

Un pacman en el Savoy.

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Nuestro queridisimo Anibal, noches de empanada y vino, tardes de cerveza y mentiras, futbol, rock'n roll y tus historias maravillosas. A tu salud.

Carpo diem. Sigue siendo menester que sea rock.

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    DIARIO DE COMO ABANDONAR LA TIERRA. R.Pettinato. Pappo era el único tipo que podía empujarte,gritarte,cagarse en vos,si quería, cogerte y al día siguiente ibas y le regalabas todos tus vinilos.
ATODOS NOS GUSTABA PAPPO. LO QUE SUCEDE DENTRO DEL PERIODISMO es una cosa, pero vayamos a los tiempos en que ninguno de nosotros soñaba con convertirse en Jan Wenner del Rolling Stone o Lester Bangs o en Reynolds o lo que fuere. En realidad la mayoría no llegamos siquiera a Nick Kent, eso está claro... pero lo intentamos, claro que lo intentamos, hasta que apareció esa estúpida película Alta fidelidad.
"¿ Cómo que estúpida?," dirán mis colegas. Digo estúpida porque justo que muchos habían adquirido un cierto prestigio, tuvimos que hacer malabares para que ninguna chica la fuera a ver. Era la película que revelaba los más profundos sentimientos infantiles que solemos atesorar para nosotros mismos y no más de un par de amigos. Sí, somos coleccionistas y absolutamente inmaduros. Sabemos hablar de todo, tenemos teorías sobre el Universo entero, nos burlamos de los hippies mientras vivimos en un depto alquilado o de nuestros padres, ocultamos la pasión por el fútbol y algo de Sabina; nos bañamos, como si fuera una ducha de oro, entre nuestros pares, que no son otra cosa que un puñado de peludos con cartera cruzada y andar cansino... cansino de no hacer nada más que recordar nombres, fechas, apellidos e instrumentos.
¿Por qué digo esto? Porque en una enorme mayoría, el periodismo de rock no es otra cosa que un puñado de pequeños seres insignificantes chupamedias y temerosos de Dios. Temen a sus jefes, temen a una compañía discográfica, temen a encontrarse con el dueño de la pandereta de un disco de Nito Mestre, o aún peor, temen a la crítica de sus compañeros, del "que dirán", y se comportan en su mayoría como ratitas temblorosas; como quien lanzó sidra sobre el lomo de un hamster.
Los periodistas de rock discuten y discuten sobre cualquier tema. El 70% no tiene debate serio. Sólo enciman datos sobre los datos de los demás. Llega un punto en que uno se dice: antes de llegar a un acuerdo con estaidiota prefiero chocar mi cabeza con un alce.
 Las pocas virtudes que tienen, te disgustan. Los pocos vicios que les quedan, no son para admirar. Por supuesto que la mayoría no escribe, sólo tipean.... sin contar cuando entran en crisis personales y hay que soportarles el numerito sobre una mesa de calle Corrientes. El mundo que admiraban se fue. Todo se disolvió en la nada y sólo quedaron ahí esperando el semáforo con un cuerpo quieto y casi muelio con la atención sobre la luz verde que nunca llega, pensando en nada, bajo una forma de actuar tan pobre que por momentos resultan tan divertidos como una... ¡hernia!.
Bueno, les digo algo. En el medio de todo esto apareció Pappo. ¿Querían la semilla del Diablo? ¿Eso querían los aspirantes a futuros reporteros?
Lo consiguieron, se llamaba Carpo Napolitano y era el único tipo que podía empujarte, gritarte. cagarse en vos, si quería cogerte y al día siguiente ibas y le regalabas con otros periodistas de tu redacción todos tus vinilos.
Pappo, un tipo que ni asado vivo hubiese sido del gusto del periodismo de rock que todavía se alegra cuando la discográfica le envía un doble de Billy Joel, el cual puede ser canjeado por otro de música más compleja, hermética, que se perderá entre los libros o no será escuchado dos veces.
como les pasó a tantos con sus loas a Captain Beefheart y ni siquiera le dieron dos pasadas. Bueno, y no pretendan que hable de los fans de Springsteen cuando creían que el jean, la bandera y el olor a gasolina era lo que salvaría a América, país que por otro lado... ¿qué carajo nos tiene que importar, no? ¿O acaso Crosby, Stills y Nash son mis hermanos de sangre? Si nos vieran hablando de ellos tan bien dirían: "Qué graciosos estos monitos latinoamericanos. ¡Policía, no los deje entrar!" y te cerrarían la verja de bronce en tu propia jeta.
Bueno, Pappo apareció y hasta el resto de Los Gatos parecían chicos con tendencias horno muertos de miedo. Pappo era violento de palabra, alcohólico, genial, el mejor guitarrista, y para colmo con sus fierros que no eran otra que montón de cacharros en un galponazo que él adoraba. ¿ Y que se lavara? Por dios,¡se bañaron más los GIT en un mes que Pappo en su vida entera! Hubiese sido mas fácil encontrar una lente de contacto en un desierto!
.Pappo tenia más talento y decisión en el mas pequeño de sus pedos que lo que tenía el resto del rock en su cuerpo entero.
Pappo podia tocar con Spinetta, podía entrar en ácido a un concierto de Luis y en sus camarinos gritar: "¡Se me vienen encima los sándwiches de miga!", podía teñirse el pelo de negro, vestirse de rockero Kiss sin tener musculos; contarte con el léxico más grosero del mundo cómo fue que se garcho a una mina; y al mismo tiempo cómo lo hizo ese día, a 48 horas y por primera vez... aparecer a tocar el timbre de mi casa.
Entro yo comía ravioles. Me dijo, "Ah, ¿estás cenando?" Bueno me voy".
Y a los pocos días sucedió lo que sucedió. Como si esto fuera poco, a la semana en mi sótano, con lágrimas en los ojos, los temas de su primer disco que sé en bateria al milímetro. Su novia pasaba por ahí. Y escucho que la música que venía de ese sótano era de Pappo. También tocó el timbre y su perro, el perrito de Pappo, la había llevado hasta el lugar siguiendo el llamado o lo que mierda fuera.
Esto fue Pappo para todos. Porque decir que los Zeppelín tenían un cantante al frente era una cosa, pero tener uno de estos tipos en tu propio barrio o en un escenario en Flores, era algo muy distinto. ¿Nadie se acuerda en ese disco que la tapa se abre y es una foto a todo trapo del Carpo con camisa floreada atada a la panza? Bestial. No hay otra palabra para un rock que venía de la mano de Spinetta de tantos angelitos y vibraciones y buenas chicas que podían enamorarse de inmediato de vos porque eras un enviado del este fabuloso hijastro de Castaneda.
Genial. Pero no. Con Pappo esto no iba a suceder.
Pappo te iba a conectar con el troglodita que uno lleva adentro, ese troglo con el que todavía muchos periodistas no pueden lidiar a la hora de tener que criticar un disco de Divididos. ¿Por qué? Porque en realidad no les gusta, pero no saben cómo decirlo. Es como si dijéramos algo en contra de Los Redondos o del Indio Solari, ¡que se supone puede ser la gran nueva bola de billar de la inteligencia nacional! En cambio a Pappo no le importaba nada. A Pappo le chupaba un huevo si vos le decías que su inteligencia le daba para abrir la boca justo para comer pero no para mucho más. No le impOrtaba. Y por eso era tan parecido y lo recuerdo así a Luca Prodan. Porque se hacían los brutos, los negros de la carne, y no eran así. Cuando Luca decía al publico: "Che boludos... boludos, ¿acá en este país son todo boludos?" era porque no sólo le llamaba la atención la potencia de esa palabra así como sus múltiples usos... sino que lograba que te averguences de ser así. Y Pappo, mi querido guitarrista que tanto extraño y que viviré llorando, se fue... y volvió a la tierra... ¿pero saben qué? ¡Volvió a la tierra como el perro guardián de un burdel! Y no nos va a dejar entrar a ninguno de nosotros... y mucho menos a los que desde su cajita de vidrio de gaseosas berretas miran a los demás intentando averiguar qué es lo que le gusta a un millón de personas cuando ni siquiera pueden ya con la paciencia de escuchar un disco entero. Oh, periodistas de rock, qué suerte que no ganamos esta batalla del saber y el conocimiento. Qué deprimente hubiese sido, ¿no lo creen?
PD: Disculpen. Pero no soy de los tipos que tienen úlceras. Sólo de los que las provocan. Un beso a todos... y cuidado... tu padre y tu madre nena dicen... que un vago soy. FIN.
Revista La Mano. Nº de agosto." Todo Carpo".

Cocaine. Eric Clapton.

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COCAINE
IF YOU WANNA HANG OUT YOU’VE GOT TO TAKE HER OUT; COCAINE.
IF YOU WANNA GET DOWN, DOWN ON THE GROUND; COCAINE.
SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE; COCAINE.

IF YOU GOT BAD NEWS, YOU WANNA KICK THEM BLUES; COCAINE.
WHEN YOUR DAY IS DONE AND YOU WANNA RUN; COCAINE.

SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE; COCAINE.

IF YOUR THING IS GONE AND YOU WANNA RIDE ON; COCAINE.
DON’T FORGET THIS FACT, YOU CAN’T GET IT BACK; COCAINE.
SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE; COCAINE.

SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE, SHE DON’T LIE; COCAINE.


COCAINA.
SI QUIERES PASAR EL TIEMPO, LA TIENES QUE LLEVAR; COCAÍNA.
SI QUIERES BAJAR Y QUEDAR EN EL SUELO; COCAÍNA.
ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, COCAÍNA.

SI TIENES MALAS NOTICIAS, QUIERES PATEAR LA TRISTEZA; COCAÍNA.
CUANDO TU DÍA SE TERMINÓ Y QUIERAS CORRER; COCAÍNA.

ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, COCAÍNA.

SI YA TODO ACABÓ Y TE QUIERES IR; COCAÍNA.
NO OLVIDES ESTO, NO PUEDES REGRESAR; COCAÍNA.
ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, COCAÍNA.

ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, ELLA NO MIENTE, COCAÍNA.